En cette journée ensoleillée de juillet, au 8 Liddell Street dans la rue sorcière du quartier de Bloomsbury à Londres, le grésillement de la nourriture sur la poêle mêlée à l'huile de cuisson donnait vie à la cuisine et au logis tout entier. Le cuisinier aux cheveux blonds attachés, donnait à ses hachements d'oignons un rythme semblable à une danse ; elle-même ornementée par la cadence de ses gestes avec lesquelles il assaisonnait, tantôt avec largesse, tantôt avec parcimonie, les aliments. Francis Bonnefoy avait, depuis aussi longtemps qu'il se souvenait, toujours aimé cuisiner. C'était une passion et il n'était pas question qu'un elfe de maison s'en charge à sa place. Et il n'utilisait sûrement pas la magie dans ce genre de situation. Pour une fois, la méthode moldue avait du bon : elle lui permettait de donner du cœur à ce qu'il faisait.

Sa famille aimait ses compétences culinaires, il n'y avait aucun doute là-dessus. Francis semblait être le « meilleur cuisinier du monde » d'après ceux qui l'entouraient. Sans doute était-ce cette passion qui l'avait ainsi poussé à devenir maître des potions. Il ne savait plus lui-même, cela remontait à tellement longtemps désormais. Maintenant il enseignait cette matière à Poudlard, suite au départ de son ancienne professeure Quetzal Alconahuacatl au Mexique. Il avait toujours eu cette affection pour cette femme qui était, le plus souvent, détestée par les autres élèves. Dans un sens, il pensait qu'elle méritait son lot d'affection, qu'elle était une personne terriblement blessée derrière son masque froid d'un professeur durement sévère. Alors, il avait toujours fais en sorte de ne pas la décevoir.

Francis continuait ce qu'il était en train de faire en chantonnant. Ses invités n'allaient pas tarder à arriver et tout devait être prêt...

– Papa, papa ! Ils arrivent quand ?

Interpellé par une voix enfantine, Francis se tourna vers le nouveau venu. Un petit garçon blond aux yeux verts avait sa tête dépassant de l'encadrement de la porte. Il avait l'air d'avoir une dizaine d'année et regardait attentivement ce que le Français faisait dans la pièce aux multiples saveurs. D'un air soucieux, il s'avança dans la cuisine et s'approcha de l'adulte. Ce dernier lui adressa un tendre sourire tout en lui ébouriffant un petit peu les cheveux, ce à quoi le petit poussa un léger grognement en se reculant.

– Ne touche pas à mes cheveux, Papa !
– Tu as exactement la même tête que ton Daddy quand on lui fait la même chose, rigola Francis.
– Pourtant, il me semble que ce sont tes cheveux que l'on ne peut pas toucher !
– Certes, mais tu lui ressembles beaucoup plus, quand il est grognon ! ~

Francis s'amusa du petit rire qu'émit son fils à cette remarque. Il ajouta à sa recette de l'eau pour faire sa sauce et l'enfant continuait de le regarder, très attentivement. Le Français ne s'en soucia d'ailleurs pas, mieux fallait-il que son fils apprenne les bases de la bonne cuisine tôt. Car quitte à savoir cuisiner, autant avoir le niveau culinaire de Francis plutôt que de celui d'Arthur. Tout le monde était d'accord là-dessus.

– Pour répondre à ta question Thomas...

L'adulte sortit sa baguette de sa poche et lança un tempus qui lui indiqua 19h.

– Ils devraient arriver dans très peu de temps.
– Génial !
– Tu devrais demander aux couverts de se mettre, en attendant.

Sur ces mots, Francis rajouta un couvercle sur sa casserole afin de faire mijoté le tout. Thomas, quant à lui, rejoignit la salle à manger ouverte sur le salon où était tranquillement installé Arthur, son deuxième père. Ce dernier lisait le Daily Prophet. Le blondinet ne s'en soucia guère et s'avança vers l'armoire où était entreposé tout ce qui touchait l'art de la table. Il ouvrit les placards et s'écria :

– Aller, tout le monde debout, ce soir nous serons six à manger, aller on se réveille!

Suite à ses ordres, les couverts et les assiettes se manifestèrent en sortant de l'armoire pour venir se poser sur la table à manger juste après qu'une jolie nappe blanche se soit dressée d'elle-même. Les verres firent également leur entrée, dansant sur la table pour se poser juste en haut des assiettes. Puis tout se figea. Comme si rien n'avait bouger de lui-même et que Thomas avait sagement mis la table lui-même. L'enfant adorait voir ce spectacle. Il adorait la magie, par ailleurs. Quoi de plus beaux que les enchantements de sa grand-mère sur les fleurs ? Ou bien les sortilèges enflammés de son autre grand-mère ? Thomas avait quelques amis moldus, car il ne les détestait pas, mais il se demandait comment certains faisaient pour vivre sans magie. Car la vie était tellement plus simple avec elle. Tout semblait si utopique, ludique aussi (car les images qui bougent dans le journal, c'est cool!).

C'est alors qu'on frappa à la porte.

– Thomas, va ouvrir !

Le petit sourit : enfin, ils arrivaient ! Le blondinet se précipita donc vers la porte et l'ouvrit en souriant. Devant lui se trouvait un couple de deux hommes : un blond platine et un brun. Ils étaient tous les deux accompagnés d'une petite fille de son âge qui le regardait d'un air fier.

– Bienvenue chez nous !

Le père du garçon, portant toujours son tablier et une louche à la main s'approcha de l'entrée en souriant d'un air chaleureux.

– Ah, Antonio, Gilbert, et Helena ! Nous vous attendions. Ce soir, je vous ai préparé un magret de canard avec de la sauce au miel et des petites pomme de terre dauphines !

Francis invita ses amis à entrer...
Seule la petite fille aux cheveux blonds et bruns - quelles étranges couleurs de cheveux - regardait fixement Thomas d'un air mesquin. Elle finit par se jeter sur lui dans une embrassade adorable qui fit rire leurs parents.

– Ah, Helena, j'suis trop content de te voir ! Comment tu vas ? Ton chien va bien ? Et Paella ?

Tandis que le petit posa énormément de questions à son amie, Francis invita son mari et ses meilleurs amis à s'asseoir dans le coin cosy de la maison : le salon. Il apporta alors les petits toasts apéritifs et sortit sa meilleure bouteille de vin - et une bière pour Gilbert, car Gilbert, c'est un beauf - pour servir Antonio, Arthur et lui-même.

Il s'assit alors, un sourire accueillant aux lèvres :

– Alors, quoi de neuf depuis tout ce temps ? Ça fait des mois que l'on ne s'est pas vu ! D'ailleurs, ce n'est pas Helena qui va bientôt avoir onze ans ?

Ah...Ça lui rappelait bien des souvenirs de leur jeunesse à Poudlard tout ça...